Por Carlos Citoler
CHAT DIRECCIÓN REA
César: Kike, como vas? Has visto el mensaje de Carlos en el chat de choREAdas? Por lo visto ha disfrutado de la flor y nata musical este finde pasado con los 40. Anda que no,…
Kike: Sí, eso parece. Cuidado que le va lo de compartir penurias al de Huesca, que cuando se tragó a la Aitana y al Melendi nos coló las respectivas crónicas para la web. No te extrañe que vuelva a tirar de ese sal de frutas para digerir el empacho reguetonero, je, je.
César: No, que va, el otro día comentó que se metía a fondo ya con lo del Templar, que le quiere dar un acelerón estos días. Imagino que sería un compromiso con la familia, ya sabes que al Carletes le convencen rápido para este tipo de saraos, creo que es de fácil malear.
Kike: Casi mejor, no sé si una tercera reseña tan suigeneris casaría muy bien con los Extremos y Terroríficos del amigo Oswaldo, je,je. Menudo cóctel peligroso el que estamos montando en REA, César!!!.
César: Ya te digo. Pero sería la cuarta, no olvides que además de la Aitanita y el Milindri, nos la coló también con la crónica del Baute. En pleno Templar, el cabronazo, sin anestesia ni nada,…
Kike: Venga, al lío. Tenemos planificada ya está semana? Con que vamos en la Web? Yo estoy rematando un par de REAs que van a dar que hablar.
Cesar: Semana completa la que tenemos. Empezaremos ya mañana a lunes con …
Bip, Bip.
MENSAJE DE CARLOS EN EL GRUPO «REA»SEÑAS.
Kike: No me jodas, César, que el muy cabrón nos estaba espiando,…
César: No se atreverá, no puede ser. Seguro que es reseña de algún sarao de estos en horario tardeo que montan por Monzón, algún grupo local que se ha escapado a ver. No creo que se atreva a intentar colárnosla de nuevo,…
CHAT GRUPO «REA»SEÑAS:
Carlos; 3, 2 o 1, tu y yo lo sabíamos!!!🤣 Jefes, colgado en borrador crónica del Primavera Pop de Los40, todo vuestro. Aquí, si se jode uno, nos jodemos todos!!!
Ahora si, me pongo con el Templar a saco.🙏.
CHAT DIRECCIÓN REA
Kike: Ves, te lo dije 😱.
César: No puede ser, la madre que lo …
CRÓNICA DE LO VIVIDO EN EL PRIMAVERA POP DE LOS 40, INCLUYENDO ATAQUES ALÉRGICOS, ERUPCIONES CUTANEAS Y DEMAS TRASTORNOS INMUNOLÓGICOS.
¿Quién puede resistirse, después de lo vivido la mágica tarde-noche del pasado viernes 11 de Abril en el recién re-bautizado Movistar Arena madrileño, a no compartir la dicha y el disfrute experimentado por este humilde junta letras durante las casi tres horas de «música» (#pabernosmatao) y espectáculo visual (de esto sí, sobrado, en todos los sentidos, alguno más vergonzoso que otro, ya llegaremos a ese punto, G, en su debido momento)?.
Además, como el refranero patrio es sabio y nunca anda desencaminado, las penas compartidas son menos, así que carga conmigo está cruz (clavado este símil para los días por los que hemos pasado recientemente, no? 😜 Anda, y lo de clavado, tampoco desentona,…🙃🙃) y acompáñame a dar un paseo por los sonidos e imágenes que pueblan las cabezas y gargantas de tus hij@s-sobrin@s-vecin@s adolescentes, tal vez saquemos algo en claro de esta aventura,…
Con puntualidad británica daba comienzo el maratoniano desfile de rutilantes estrellas por el enorme escenario del Wiz… Movistar Arena madrileño.
Me consta que «desde la apertura de puertas, la música se había hecho dueña del impresionante emplazamiento de la mano de los distintos DJs que amenizaron la espera a los afortunados espectadores que, ansiosos, poblaban las inmediaciones del imponente templo musical en el que el antiguo Palacio de los Deportes iba a convertirse en aquella tarde-noche de Abril,…» Toma ya!!! Carta abierta al capo de Los40: a ver quién supera eso, quién cuela más tópicos manidos en un párrafo sin decir nada. #toysembrao, (Don 40. Si busca un comunicador des-comunicante, por un módico precio podemos llegar a un acuerdo,…)
Espera, espera, la última y vamos en serio: «Los40 Primavera Pop, la gran celebración de la música en directo,…» Supera eso!!!!🙈🙉🙊🙈🙉🙊🙈🙉🙊,…
Va, en serio, que si has sido capaz de superar el título de la crónica y has llegado leyendo hasta aquí, no quiero torturarte más con mi retranca. Al lío.
Desde las privilegiadas localidades que mi hija tuvo a bien regalarnos a toda la familia teníamos una inmejorable vista de gradas y pista central del salvajemente-gigantesco pabellón madrileño, y lo que fue todavía más divertido para este hater que escribe, de las andanzas del gran currante de la noche y artífice de que los casi 15000 cuerpos danzasen al unísono durante la velada: Don DJ Óscar Martínez.
Pero vallamos por partes, no adelantemos acontecimientos, porque nos encontrábamos ya en plena cuenta atrás para que diese comienzo la gran fiesta de la música «en directo»,..#yaparo,yaparo.
Como decíamos, puntuales como un reloj suizo saltaron al escenario Damiano David y su banda. Importante lo del apellido, no nos referimos en este caso a «David», sino a «su banda». Quedaros con el dato.
Os sonará el amigo Damiano por ser parte de Maneskin, la banda italiana que se hizo con el cetro Eurovisivo en 2021, y que tristemente ganó más notoriedad si cabe, no por el hecho de poner algo de Rock en el apolillado concurso musical, sino por el afán de evitarnos a los sufridos alérgicos el mal trago de tener que lidiar con los incómodos ácaros blancos que siempre quedan sobre mesa en cualquier reunión que se precie, por mucho que los servicios de limpieza se afanen en realizar su trabajo,…
Al turrón, Damiano se ha lanzado de cabeza a una carrera en solitario, lo que no significa que Maneskin haya dejado de ser su banda madre (nunca hay que cerrar puertas ante la posibilidad de un mal giro de los acontecimientos, quién te dice que hoy pinten «Guns» , y mañana lo hagan «Roses»,…). Y Los40 quieren ir de la mano del joven artista (y de su cartera), que tras su actuación confesó que había sido muy bonito debutar aquella noche en nuestro país (ante 15.000 almas, #lonormal,…).
Tras esta primera toma de contacto, y como hater profesional, varias cosas me habían quedado claras: la parte visual del show iba a ser para caerse de culo, multitud de pantallas led iban a dar un juego visual brutal, cañones preparados para escupir vete tú a saber qué, más de una docena de operadores de cámara que volcaban en gigantescas pantallas primeros planos de los artistas para quienes andábamos justos de agudeza visual; en segundo lugar, las actuaciones iban a ser rápidas y concisas (favor para alguno de los artistas allí congregados, que hubiesen tenido más que serios problemas si se les hubiese exigido un bis extra,…), con rápidas transiciones entre las mismas, y es que no había tiempo ni atención que dejar escapar; sonido pulcro y cristalino, demasiado «pulcro y cristalino» para mí gusto, más viendo que el bueno de Óscar Martínez, el DJ que presidía el centro del escenario, no abandonaba la nave en ningún momento, y ya en la primera actuación, la de nuestro italiano de oro, sonó alguna guitarra «más de la cuenta», algún «riff fantasma», un «etéreo punteo»,… Vamos,#yatusabe,#masdisparosdesdelamesaqueenlaguerra, #djoscarmartineztehasganadoelsueldo.
Con rápidas transiciones entre los artistas, amenizadas por varios de los locutores de la cadena (que mejor treta mercadotécnica que ponerle rostro a una anónima voz con la que de buena mañana te puedes tropezar por el dual; a partir de ese momento, unida en tu memoria cara y voz, sentirás como una infidelidad la idea de rastrear nuevas alternativas y emisoras,… Genial!!!👏👏), nos plantamos en el segundo plato del interminable banquete: Adexe y Nau. Y su «banda», que acaba por despejar todas mis dudas: DJ Óscar Martínez es el mejor técnico de sonido que he visto en mi vida, único sonorizando conciertos,… #sarcasmomodoon, #simemuerdolalenguameenveneno.
Malva, o una versión de Bunbury del Aliexpress, continúa con el show y con el pastoreo de bandas de cartón piedra, ante la atónita mirada de este desubicado redactor, y la normal aceptación del resto de 14999 almas allí reunidas. Es posible que a nadie de los allí presentes le chirriase el hecho de que ninguno de los músicos que se encontraban sobre el escenario estuviese «enchufado», «tocando», «sonando»? #nomejodasqueseveiaalalegua,…
La Beba, ésta ya saltando a escena directamente sin banda-decorado, puso el primer momento de cordura de la noche. Cordura y corazón, todo hay que reconocérselo: con el alma todavía en la boca, tras una futurista coreografía inspirada en Matrix (de hecho, este era el titulo del tema interpretado, según me confirma la IA de mi móvil mientras estoy escribiendo está crónica), pidió al público un gran aplauso para su abuelo, que se encontraba en el recinto, y que era la primera vez que veía a su nieta actuar. Bonito gesto, al que los asistentes no pudimos más que acceder, y que acabó por romper la fingida frialdad de la muchacha, hasta ese momento oculta tras un velo de inalcanzable perfección, muy común entre la interesante especie de «los-las-les super-mega-chachi dioses-diosas-diosos musicales» que iban a desfilar esta noche por el escenario.
Otro tema interesante este, el del endiosamiento de sujetos prefabricados y difícilmente imitables por la gran mayoría de sus adoradores, lo que puede ser una inmensa mina de decepciones y traumas para estos últimos. Pero ya llegaremos a este punto, sigamos por orden, que veo que estáis disfrutando del cartel tanto como yo.
Recalcar, curioso dato, que Malva, el anterior «artista» reseñado, el Bunbury de los chinos, apostó todo su tiempo en la presentación de un tema que no es de su autoría, si no que se trataba de una versión de The Cardigans. Que poca vergüenza, por Dios!!! Eso en el Rock y en el Metal no pasaría nunca, aquí nadie tira de versiones para hacerse un hueco y ganarse el pan,…#tapate,manolo,tapatequesalimosretratados.
Por cierto, antes de continuar con el baile, deja que te recuerde, aunque dudo que lo hayas olvidado, que el próximo 23 de Mayo se estrena en cines la última entrega de la saga Misión Imposible. La casualidad de que, tras un fingido problema con el micrófono de DJ Óscar Martínez, un especialista se descolgase desde el techo del Wiz… Movistar Arena, con la histriónica musiquilla de la saga de fondo, con el nombre de la película iluminando cada una de las enormes pantallas del recinto, no tiene nada que ver con el hecho de que, aún sin ser seguidor de la saga, sin haber visto ninguna de las anteriores X entregas (ni puta idea de por cual va ya el bombón del Cruise), aquí el menda se vaya a pasar la noche del 22 al 23 del próximo mes haciendo cola en la puerta del cine más cercano, porque no tengo intención de perdérmela por nada del mundo,..#sitedescuidastecuelolapromoymelollevocalentito,#aquilacuestionesfacturar,amigo,seapormúsicaoporpubli.
Paula Koops enarbolaba ya sin miedo la bandera de la aceptación del playback, cantando directamente y sin rubor alguno sobre su propio tema pinchado por el maestro y todopoderoso DJ Óscar Martínez. Y así debe de ser, estamos hartos ya de escondernos, de que nuestra libertad se coarte, de fingir para encajar en una sociedad hipócrita: ¿que no cantamos, que hacemos un playback salvaje y mal disimulado?, pues sí («a ver, que es la fiesta de la primavera, chicas, los escotes más alegres, que lo que se han de comer los gusanos,..,»); ¿que estamos cansados de escondernos para que esta hipócrita sociedad en la que vivimos no nos tache de fraude?, pues también («chicos, chicos, hay que enseñar más pectoral, que se noten esas horas de gym!»). Basta ya!!! Alcemos nuestras voces, bueno, hagamos el ver que las alzamos mientras suena nuestra voz grabada y «santificada» por el Santo Autotune, y unámonos en este clamor popular para que nos dejen ser cantantes, aunque nuestras cuerdas vocales estén nuevas y a estrenar. #matamerapidoquemecansedesufrir.
Tres cuartos de lo mismo sería aplicable a Marc Seguí. La nueva música ha llegado, la voz de la calle tiene flow, tiene hype hermano, mi pana,… Mis cojones, niño, mis cojones!!!
Si la voz de la calle en este país ha pasado de ser alzada por los cantautores en aquella España en blanco y negro, a serlo por el rock urbano y radical en los primeros destellos de color ganados a base de revueltas y represiones soportadas, y hoy en día se encuentra en las voces y gargantas de estos prendas,…ya está tardando el meteorito en volver a poner el contador a cero, #mipanabromentiendesenplan.
A estas alturas del show, pocas cosas podían sacarme de mi asombro, pero como decía aquel, «el ser humano es maravilloso,…». Vicco, artista cuyo nombre, de buenas a primeras, no te dirá nada, fue la encargada de continuar la fiesta. No te sonará su nombre, es posible, pero sí que lo hará uno de sus temas, sin duda. Y, subiendo la apuesta, me atrevería a decir que el temita de marras lo has escuchado, consciente o inconscientemente, en multitud de ocasiones, o como diría aquel, en más de una ocasión, «tolanochentera». Pues sí, damas y caballeros, la autora del temazo del verano, ya no sé si de este pasado 2024 o del anterior, hacía acto de presencia sobre las tablas para, o eso temía un servidor, descargar en vivo el puñetero hit del verano,… Y para sorpresa mía y del resto de 14999 gargantas preparadas para desatar la furia «ochentera» sobre los cimientos del Wizoviestar Arena, la susodicha Vicco se pasó por el arco del triunfo los deseos y anhelos de los allí presentes y, pasando de rememorar épocas pretéritas de hombreras y laca a discreción, se marcó un tema nuevo, que imagino se encontrará presentando estos días e intentando que llegue a conseguir la pegada de su primer hit. Chapeau por la niña, ahí sus ovarios, respect. Me encantó su actitud chulesca y desafiante, abandonando el escenario tras su actuación, sabedora de que había dejado a 15000 almas en pleno coitus interruptus al quedarse sin su anhelada #nocheochenteralavidantera. Punk’s Not Dead, o dejarme al menos creer que es así,… #comoveraharrisylossuyosyquenotoquenthenumberofthebeast.
El amigo Depol continuó con el espectáculo y, sinceramente, no puedo decir nada de él, ni positivo ni negativo. Aunque, tal vez, eso es lo peor que le puede pasar a un artista, que no tengamos nada que decir de el,…#estoyalohevistoantes, #tod@scortadosporelmismopatron.
De Ruslana no voy a decir nada, no por que no tenga nada que decir de ella, tanto bueno como malo, sino por la auto-censura que me voy a imponer. De la larga lista de artistas allí convocados aquella noche, la hispano-ucraniana, fruto de la factoría OT, era la que más interés despertaba en mi hijo pequeño. Hijo que, como bien predijo Darwin, ha perfeccionado la retranca de su padre y ha heredado y elevado mi mala baba a la enésima potencia, la que sumado a sus bien llevados 13 años y la consiguiente sangre caliente y cóctel de hormonas que gobiernan ese cuerpo que para mí quisiera, lo hacen un temido oponente dialéctico. Así que voy a pasar de puntillas sobre las valoración de la actuación de Ruslana, no sea que a mí hijo le dé por leer la crónica del festival, llegue hasta este punto y tengamos en casa el belén montado,… A ver, estamos hablando de censura en la crónica de un festival organizado por la mayor cadena de radio-formula del país, no nos escandalicemos ni nos la cojamos con papel de fumar,… En el contexto habitual de REA, que andamos tan faltos de inyecciones económicas por parte de las bandas (por ventura) como de sentido común ( y rogaremos a dios para que esto siga siendo así), está auto-censura estaría fuera de lugar. En esta crónica en concreto, la veo hasta normal. ¿Cuando has escuchado tu a un locutor de Los40 afirmar sin miedo que el nuevo single del ex triunfito-xfactor-superviviente-ultimotrenddetiktok es un ñordo como el sombrero de un picador, y que no hay por donde cogerlo? Pues eso, que si ellos, cobrando y bien protegidos, no lo denuncian, yo, junta-letras aficionado y padre a tiempo completo, menos. Así que, viva la Ruslana y su arte, cohone!!!!.
Para cerrar el tema, y dejando paso al resto de artistas que estaban por llegar, me gustaría, el día que logre armarme de valor, plantear la siguiente duda a mí hijo, y por extensión, al resto de los aproximadamente 5000 hijos más (no míos, lo juro) que poblaban aquella noche el Moviswizin Arena: dicho con tacto y con toda la corrección política que los tiempos exigen, ¿es licito afirmar que a ti te gustan las hamburguesas solo por el hecho de que se te van los ojos cada vez que pasas por la carnicería y te dejas atrapar por su exposición de carne?
Reformulemos y añadamos el pescado en la ecuación, por el tema de la corrección política nuevamente: ¿puedo decir que me vuelve loco el sushi solo por el hecho de que mis ojos se dejan llevar por la sugerente exposición de genero del pescatero cada vez que paso por su escaparate?
…
Que no se entiende me dices, compadre? Bien, pues dejémonos de parábolas y preguntemos directamente: ¿que es lo que atrae a mí hijo, 13 años de sangre caliente y hormonas desatadas, y al resto de mis, figurados, hipotéticos y no reales, 5000 hijos más que esperaban ansiosos la salida de la Ruslana de turno al escenario? Sus canciones, su rima, los riffs que pueblan sus temas, la poesía escondida en sus letras? O la exposición de carne, ojo, y de pescado, que puestos a exponer, aquí se expone de todo, sin distinción de sexo ni religión,…?.
¿Qué es lo que despierta el interés de un/una/une maleable crio/cria/crie, cuando se enfrentan a productos manufacturados como la referida Ruslana? El contenido, o más bien su continente? Superarían cualquiera de estos mis 5001 hijos el reto de saber nombrarme el título de tres canciones de la artista en cuestión? Reto super-true extendido últimamente entre los memes metaleros, y es que, el que esté libre de pecado, que tire la primera piedra,…
¿Está apelando hoy en día la música moderna a las hormonas sexuales de nuestros pequeños, tal como hizo en nuestra niñez el rock urbano, el proto-metal y todas sus variantes, atacando otro tipo de hormonas y jugando con nuestras ansias de rebeldía e inconformismo? Y si es así, ¿tendrá el mismo efecto inverso que ha tenido sobre nuestra hornada, transformándonos de generación rebelde y conflictiva a aburguesados y dóciles perritos falderos? Significará esto la «des-sexualizacion» de la especie, y su consiguiente extinción? Es un plan, esto de la música urbana y del trap, urdido por los anunakis para preparar su vuelta a la Tierra? O es que nunca llegaron a irse, y han vivido escondidos en el pelo de Trump?… Lo dicho, Viva la Ruslana y su arte, cohones!!!(y que reviente todo el planeta ya a no mucho tardar, por favor lo pido,…).
Llegábamos al ecuador de la jornada de la mano de un Abraham Mateo super profesional. Seguramente lo recuerdes de niño repelente, que ya daba por el saco con las cancioncillas a muy temprana edad. Pues sigue en esto, ya con más experiencia, con más medios y pasta que gastar en efectos de fuegos y confetis. Como decía el inolvidable Pazos en Airbag, «Profesional, muy Profesional».
Se trajo consigo a Soge Culebra, con el que «cantaron» a dúo su última colaboración. Si quieres más detalles de la misma, o del ínclito Culebra, tira de IA que para eso la han inventado. Yo paso, solo con ver el trabajo ente bambalinas del bueno de DJ Óscar Martínez ya me entra flojera, niño. Este hombre merece un monumento, leñe!!! Super fan del DJ valenciano, lástima de los chavales que se empeñaban en poner sus voces sobre el disco sonando y que deslucían mucho la experiencia de disfrutar de un «play» bien pulsado,…
Te lo estas pasando en grande, ejerciendo de hater profesional y demostrando la enorme superioridad moral de nuestro rollo, el Rock (esto va sin segundas, que nadie piense que, sibilinamente, quiero colocar en vuestras cabezas la idea de que nuestros grandes dinosaurios también han tenido sus épocas «menos oscuras»,…) sobre el resto de músicas del mundo,…hasta que el cabrón del Nil te hace tragar tus palabras.
Pues sí, lo reconozco, hasta este punto de la crónica he disfrutado como un gorrino tirando de retranca y mala leche, remarcando, a la mínima que el texto lo permitía, la falsedad de la afirmación que abría el festival: «Los40 Primavera Pop, la gran celebración de la música en directo».
Con más disparos desde mesa que en la Segunda Guerra Mundial, con las guitarras más falsas que en una competición de air-guitar, y con más voces pregrabadas que en un concierto de Judas Priest con WASP de teloneros (perfil bajo, metalero mío, no nos vengamos arriba que todos tenemos mucho de lo que callar,…), lo de «directo» suena tan falso como lo de «música», si nos ajustábamos a lo escuchado hasta ese momento. Vamos, que los especiales sobre falsos directos por parte de Kike Maiden y el Maestro José García de Mercurio, quedaban empequeñecidos ante semejante «farsa pregrabada-bonita sesión de DJ en las sombras» contemplada hasta ese momento. Y recalcó lo de «ese momento».
Porque todavía tenía que llegar el gracioso de Nil Moliner, con pintas de recién despertado en ese momento de la siesta y haberse vestido con lo primero que tenía a mano, con una combinación de colores que no pegaba de ninguna de más maneras posibles y que molestaba a la vista entre tanto cuerpo 10 modelado a golpe de pesa y gym, recubierto (aunque más bien poco, dejando lo mínimo posible a la imaginación) de sutiles y delicados outfits de última generación.
Así, de esta guisa, como recién caído de un guindo, protegido tras una guitarra española super-poco-cool-tiadeverdad, todo hay que decirlo, ni colores chillones ni nada que la hiciese única y fashions, jope, el catalán se presentó ante 15000 almas hambrientas de diversión, momentos super-emotivos-tio-ponelfiltroginghanparaelselfie y todavía recuperándose de la experiencia «Abrahamtica».
Jodido lo tenía el colega para salir ileso de su intervención, y al pavo no se le ocurrió otra cosa que, tras dar permiso al omnipresente DJ Óscar Martínez para que saliese al aseo, a fumarse un piti, o a echar un bocado, que bien merecido se lo tenía, asirse de su vieja y ajada guitarra, rasgar sus delicadas y frágiles cuerdas y hacer que la ávida manada de 15000 lobos hambrientos de momentos para exhibir quedasen mudos ante la más maravillosa expresión de belleza creada por el hombre: la música en directo.
15000 almas unidas por una melodía, una letra, un sentimiento de que lo que estaban viviendo en ese momento era único, demasiado frágil para ser captado por ninguna cámara de móvil, demasiado fugaz para que una fría red social pudiese enjaularlo. Una sucesión de notas, compases y ritmos que nunca jamás volvería a repetirse y a sonar de la forma en la que aquella noche lo estaban haciendo en el Movistar Arena madrileño. La magia de la música en directo, al desnudo, sin artificio.
He de confesar que me encantaría que la música del bueno de Nil fuese la banda sonora de mis días. Lo daría todo por que esa alegría y positividad que riegan las melodías del catalán, o esas ganas de vida que ronean sus letras, fecundasen el árido y estéril corazón de este aspirante a poeta. Que los sonidos oscuros que hoy narcotizan mi dolor, la gótica ambrosía que sacia mi sed de huida final, la devastación del extremo más blasfemo e impío que hoy en día sostienen mi alma, dejasen paso a la dulzura, claridad y esperanza de sus sones, a la hipnosis colectiva que su saltarina voz ejerce sobre quiénes prestan atención a su arte, a la mano tendida que los acordes de su vieja guitarra tiende a los náufragos que se topan con su música,… . Lo daría todo, pero por desgracia, es tarde para mi ya no me queda nada por dar,…
Gracias, Nil, por esos cinco minutos de verdad, de descompresión, de bello espejismo que nos-me sirvió de necesario cable a tierra con el que lograr seguir en contacto con una realidad cada vez más irreal. Ojalá en mis tres acompañantes aquella noche, mis verdaderos cables a tierra diarios, hayas tenido el mismo efecto sanador que durante tu actuación tuviste en mi. Lo dicho, Nil, tal vez en otro tiempo, en otro lugar, otras circunstancias, lo nuestro hubiese podido llegar a ser,… no se, al menos hubiese valido la pena luchar por ello,…Pero es ya tarde, Nil, demasiado tarde.
Como un tsunami, siento el aire entre mis dedos
El cielo avisa de que algo pasará
La mente en blanco presenta todos mis sueños
Esos que por fin puedo alcanzar
Se pone el sol, dejando un paisaje inmenso
Con el color de la esperanza y del amor
Como una estrella deja huella mientras muere
Eso es lo que tengo que aprender
En mi mano voy a ver
Que algo hoy puede suceder
Y la euforia dejará
Un secreto al que gritar, un secreto al que cantar
Soy como el aire que va a toda velocidad
Solo estoy yo y mi caminar
Soy como el cielo que revienta de repente
Una explosión, una bomba nuclear
Soy como el aire que revienta contra el mar
Y va gritando contra el viento
Rompiendo todos los esquemas de mi piel
Una explosión de euforia y libertad
Me siento vivo y no me tiembla el pulso
Son mis latidos los que marcan el compás
La Tierra tiembla y estoy solo en este juego
Si pierdo, vuelvo a ganar
Como un cometa que alumbra todo el cielo
Esos segundos que siempre recordarás
Estoy seguro de que muero en el intento
Y eso es lo que nos hace brillar
En mi mano voy a ver
Que algo hoy puede suceder
Y la euforia dejará
Un secreto al que gritar, un secreto al que cantar.
Enfrentaba la recta final del espectáculo, los cabezas de cartel, aunque en el fondo de mi corazón sabía perfectamente que lo mejor de la velada ya había quedado atrás, tras el último adiós del catalán abandonando el escenario.
El colorido de Bombai estalló en el cielo del Movistar Arena en forma de confeti multicolor, dando paso a Walls, el pseudo roquero de la noche, que no puede negar que ha pasado más de una tarde encerrado en su habitación deleitándose con las etéreas letras del maestro extremeño, Don Roberto Iniesta. Ni siquiera dolió el hecho de que Beret repitiese patrones e hiciese internacional a su compañero a los coros, que bordó una actuación soberbia, en la sombra, cantando también sobre el CD pinchado por el omnipresente DJ Óscar Martínez, mientras el frontman y dueño del nombre de la formación se limitaba a cumplir expediente, paseándose ante las primeras filas del enorme auditorio y postureando ante los primeros planos de los camarógrafos, dignándose a cantar sobre su propia voz grabada y los coros de su compañero en contadísimas ocasiones. Alguien sentenció hace tiempo que el primer paso hacia la decadencia es la normalización de la mediocridad, y no le faltaba razón. Cuando ya no duele el horror, ya sea humano (en las distintas guerras que con más o menos protagonismo pueblan la sección de noticias de nuestros teléfonos móviles), o musical, como es el caso, es síntoma de que este lo hemos normalizado de tal manera que asusta,…
Ni siquiera dolió la puesta en escena por parte de Alleh y Yorghaki de su nueva y maléfica aportación a la industria musical: el merenguetón.
Poco que añadir a este híbrido contra natura, hijo del pecado y de la lujuria. Ojo, no me busques problemas, no he dicho «hijo de Óscar de Lujuria«, no me líes, aprendamos a leer y luego ya busquemos pueriles controversias, que nos gusta más el chisme que al Jorgejavier, ostias!!!. Óscar, besitos de fresa de parte de los pueblerinos que esperamos con ansia que una vez al año el Metal reine en nuestra tierra de la mano del Black Templar, guapetón!!!
Eso mismo, pues, «merenguetón «, con todas las letras. Aquí podría perfectamente acabar esta crónica, en su punto álgido, o bajo, ya no sé qué pensar, y poder pasar todos a mejores menesteres. Pero no me resisto a arrojar luz sobre un hecho, un detalle, una tontería sin importancia, que deja bien a las claras cual es la dirección del tren en el que nos encontramos subidos: la salida de la pareja de oro, de los merengoteros, del dúo sacapuntas del son venezolano, de los grandes Alleh y Yorghaki, coincidió con el punto de mayor ebullición del público que petaba el Movistar Arena aquella tarde-noche. Fue nombrar al diablo, digo, a Alleh y Yorghaki, y la muchachada, sin distinción de edad, sexo o religión, rompió a gritar, llorar y gemir, disparando peligrosamente la concentración de hormonas y testosterona en el aire, llegando a niveles peligrosos para el ser humano. Al unísono, recitando en lenguas malditas ya olvidadas por el tiempo, las gargantas de nuestros sucesores, para quienes estamos rompiéndonos el lomo con el fin de intentar dejar un mundo mejor que el heredado, se unieron en una sola voz, un solo ser, recitando oscuros conjuros en dialectos prohibidos:
Y capaz no funcionamos, capaz nos dimos la mano
Capaz nos fuimos temprano y queríamos quedarnos más
Que nada de esto sea en vano, cuando te diga «te amo»
Sin que lo diga, te aclamo, ¿cómo esto va a terminar?
Qué más da si besarte es tan fácil
Quería olvidarte, no lo logré, pero casi
Qué más da si besarte es tan fácil
Te sigo en las redes como fan a paparazzi
Atrévete, ven, pégate, bailando, pega tu cintura
Que tu cuerpo no me quiere, todavía tengo mis dudas
Enviciado de ti, si no es contigo no quiero nada
No quiero nada, no quiero nada.
#cuandoelmeteoritonosalcance,caerayrebotaradosveces,porquenoslotenemosmerecido,porgilipollas.
Naiara, flamante ganadora de la última edición de OT, abría el poker de ases escogido para cerrar el festival. Con la temperatura del respetable por las nubes, tanto ambiental como corporal, la actuación de la mañica me dejó un agridulce sabor. Sincerándonos, tengo una hija de 18 y un campeón de 13, del que antes ya hemos hablado. La mayor está estudiando periodismo, su gran pasión desde niña, y la rama deportiva es su principal objetivo. Por eso, me invadiría una inmensa pena pensar que, tras años de estudios, prácticas, clases magistrales, exámenes y aprendizaje diario, su éxito o fracaso profesional dependiese de la longitud de su falda frente a la cámara o del número de botones de la blusa que lleva desabrochados entrevistando al Ronaldo de turno, y no de su agudeza, preparación y afán por contar las cosas tal como son. En definitiva, que su éxito profesional sea directamente proporcional a la cantidad de carne que muestra ante el objetivo. De la misma forma, la tristeza seria igual de inmensa si su hermano varón, durante la actuación de la cantante zaragozana, el sentido del cual hubiese disfrutado más hubiese sido el de la vista y no me del oído. Prefiero zanjar aquí el tema, y como indica Mateo 13:9, «el que tenga oídos, que oiga».
Mientras Beéle «sonaba» sobre las tablas, me preguntaba quién había podido colocar al susodicho en tan privilegiado lugar dentro del cartel. Y lo que más curiosidad me provocaba, por cuanto lo había logrado. Por desgracia, al menos para mí, y esta es una nueva prueba de lo desubicado que me encontraba, Beéle resultó ser, al igual que lo habían sido el dúo salchipapa-electrolatino-merenguetonero de Alleh y Yorghaki, una de las propuestas más esperadas por el respetable. #acojonante,compañer@.
El amigo Dani Fernández sufrió las consecuencias de la falta de sinceridad de sus antecesores y del exceso de horas extras al que el bueno de DJ Óscar Martínez se había visto sometido: pese a que llegó al Movistar Arena arropado por su banda al completo, este menda, el abajo firmante, ya no sé fiaba ni de su sombra y por eso, aún metiendo los dedos en la herida, no soy capaz de asegurar al cien por cien la resurrección, quiero decir, la veracidad 100% de la actuación del manchego y su banda. Al final, como en todo, acabaron pagando justos por pecadores,…
Y por fin (he de reconocer que ya se me estaba haciendo larga la velada,…), traca final de la mano de María Becerra, la Pibita de Oro, de la Reina, de la Nena de Argentina. Viva la IA y sus cables a redactores despistados!!!
Reina a la que, nunca mejor dicho, sus compatriotas y jugadores del Atlético de Madrid le metieron un gol por toda la escuadra al regalarle antes del festival una camiseta blanquiroja del club con su nombre, y que ella lucio orgullosa durante su actuación. Alguien habría tenido que avisarle a la Reina de que nuestra España es un país de polos perpetuamente enfrentados, o estás a favor de algo o alguien o en contra, o blando o negro, y que por desgracias, con ese gesto se habrá ganado más de una enemistad, algún que otro fan merengue se habrá vuelto republicano y no quiero ni pensar en la reacción de los seguidores que reparten su corazón entre el Rayo y de la Pibita, que seguro más de uno entraría en shock ante tal gesto. Y es que en Españistan, te canjeas más enemigos posicionándote en temas de futbol y política que afirmando sin tapujos que la Tierra es redonda,…#siuuuespañistan🖤🖤🖤.
Tremendo derroche de luces, sonido, pirotecnia y voces pregrabadas que arroparon a la argentina de Oro, y que alzaron, de la mano del todopoderoso DJ Óscar Martínez, a la Reina al merecido Olimpo Musical del Playback. Chapeau!!!.
Sin intención siquiera de disimular (para qué?), María Becerra dio el descabello de gracia a la jornada, como no podía ser de otra forma, con el tema «La Reina», que resume a la perfección en su afilada lirica lo visto, vivido, oído, oído pero no visto, visto pero no oído, oído en pero no cantado porque ha sido disparado, … y así, hasta el infinito, y como decía aquel otro, y más allá!!!.
Como lo hace la reina
Dice: Yo sé que estas con otra, pero esa no era para ti
Y que quieres buscarme, pero tú no eres así
Yo lo sé, bebe yo lo sé
Pero tengo que decir
Que tu no puedes ser rey, si no tienes a la reina
Esta noche por ley, yo soy quien te despeina
Cuando nos comemos, tú y yo, tú y yo
Nadie te lo hace, como lo hace la rei,
Como lo hace la rei na
Na na na na na na
Si te veo con ella, se que rápido te late
Pero no hay competencia, yo le di su jaque mate
Tu tienes un alfil, pero sin feel
Y a tu “jeba” hay que darle kill Bill
Pero yo aquí, natural chill, culo, boobies y labios sin fill
Hay amor, cuando te toco no hay que explicar
Que tú no puedes ser rey, si no tienes a la reina
Esta noche por ley, yo soy quien te despeina
Cuando nos comemos, tú y yo, tú y yo
Nadie te lo hace, como lo hace la rei, na na na
Como lo hace la rei…na, na ,na, na
Na na na na na na
¿Y que hace ella contigo?
Si no juega en mi liga
Tú y yo no somos amigos, mejor que te lo diga
Devuélvete conmigo para que la noche siga
pero otra vez te digo
Que tú no puedes ser rey, si no tienes a la reina
Esta noche por ley, yo soy quien te despeina
Cuando nos comemos, tú y yo, tú
Como lo hace la reina…
Para repetir? No sé, que quieres que te diga,…
Te arrepientes de ir? Nunca, a falta de una buena banda sonora, la compañía lo arregla todo,…
Algo a añadir, a quitar? Hombre, lo de «la fiesta de la música en directo», no se, igual hay que darle una vuelta,… Por otro lado, la chavala lo disfrutó como si aquello fuese el jodido Woodstock del 69, tal vez, aunque nos joda, este sea el futuro que nos espera,..
… podría ser peor, no? … O no,…
Rock Entre Amigos 